Пора бабьего Лета

Паутинки летят к теплу.
Сентября золотой саксофон,
запустив в брызгах красок юлу,
 Выдувает хрустальный альбом...
Все так хрупко,
руками не тронь!
Все так зыбко,
не наступи!
Поисчерпана летняя бронь,
Лету сказано:
,,Все! Уходи!"
И уходит оно,
все в слезах,
незаслуженно кару приняв,
Охладев от обид, на глазах, до конца ничего не поняв.
Месяц девять летит
под уклон,
остывает старушка- Земля.
Пока Лето все смотрит свой сон,
Все резвится Осень моя.
Все вальсирует вдоль дорог,
вдруг заплачет девчонкой навзрыд,
Первый снег сохраниться
не смог,
теплотой, ещё летней, убит.
Осень- это смятение чувств.
И любуемся, и грустим...
Там, где тонко,
там рвется, и пусть,
Отпуская, благослови!
Все пытаясь приблизить даль,
будем вглядываться
в рыжий лес,
Ставить крестики
 в календарь,
ждать каких- то ещё чудес...
Чудеса живут в каждом дне, лишь увидеть их научись.
Даже в спиленном
 старом пне
по весне зарождается Жизнь...
Пробивается сквозь асфальт,
доказав в сто пятнадцатый раз,
Что расстроенный временем альт
сможет выдать ноктюрн
на заказ...