Роза золотая

Я бродил по тропам сентября
в романтично-лиственном угаре
и под вечер, жаждою горя,
очутился в незнакомом баре.
Сел к столу, позвал :  официант!
Карту вин и блюдо дня! Шустрее!
Вышла, поправляя жёлтый бант
ласковой  улыбкой белея,
редкая красавица ко мне:
Я официант на этот вечер.
В карте вин сегодня Божоле,
блюдо дня -  стихи, печаль и свечи.
А смешайте  всё это в бокал
и украсьте зонтиком на шпажке.
Вскоре на столе моём стоял
на салфетке в модный цвет фисташки
поданый красавицей коктейль
и салат из яблок,  дыни, груши.
Улыбнулась; на здоровье, пей.
Исцеляй свою больную душу.
Долго сквозь соломинку цедил
я напиток,  тут же  узнавая -
в центре вкуса - сливы и имбирь.
В послевкусии - роза золотая...
И на дне бокала, как намёк,
кубик льда и ягоды рябины.
Зонтик. Что здесь? Вязь неровных строк.
Я хмелел... В подсвечнике из глины
оплывала тонкая свеча,
на стене чертила тень портреты.
Тихо-тихо, еле  бормоча,
я читал творение поэта,
находя в исчерканности строк
на небрежно скомканной бумажке
лучший стих,  что я представить мог.
Подойдите... Рыжие кудряшки
чуть качнулись. Растворился бар,
превратясь в тропы сентябрьской прелость.
Ты нашёл, скажи мне, что искал?
Да, конечно... Вин осенних прелесть
в голове моей поёт, звеня.
Я иду домой, стихи читая,
и с улыбкой нежной на меня
смотрит Осень - роза золотая...