В старом тире

Бьют винтовки в нашем старом тире,
Выстрел - не кончается война.
Утирая лоб от пота с пылью
Лупит по мишеням детвора.

Русый и чернявый, с ними рыжий,
Пули попадают точно в цель.
Заправляет тиром дядя Гриша,
Успевает поправлять мишень.

- Эй, бойцы, а ну винтовки в небо,
Я пока мишени подниму
(Самолёт - давно он сбитым не был...
Волк и заяц ... Белка ... Ну и ну!).

Так, так, так.Ну вот теперь порядок
(Пулька - три копейки ей цена),-
Сядет дядя Гриша тихо рядом,
Подмигнёт задорно пацанам

И с глубоким вздохом - дюже тяжко -
Будто пребывает он в тоске
Не спеша свои расставит шашки,
Чёрно-белых воинов на доске.

Нынче сам, но чаще с дядей Женей.
Целый день "баталии" ведут:
В выходной ли, в будний день недели
Всё "берут" невидимый редут.

Ни к чему ненужные вопросы,
Молчаливы донельзя дядья.
В пепельнице тлеют папиросы
На исходе солнечного дня.

Дядя Женя точно проиграет,
Знают все об этом пацаны,
За доской он часто засыпает.
- Ох, мальчишки, не было б войны,-

Уходя он скажет на прощанье,
Улыбнутся пацаны в ответ.
"Не было б войны",- что за желанье?
Никакой войны сегодня нет.

Не понять чернявым, русым, рыжим:
Дядьки - боевые то друзья.
Воевал на фронте дядя Гриша,
Выпала нелёгкая стезя.

Вместе с дядей Женей до Берлина
Топали и верили: дойдём!
Уничтожим мы тебя, вражина,
Немец клятый, и не пропадём.

Вот дошли до самого рейхстага,
И домой, и значит - будем жить!
Ордена, а к ним ещё бумага...
Нет, такого, братцы, не забыть.

В прошлое ушли давно те беды,
Прожита военная стезя.
Но блестят медали в День Победы,
Дядя Гриша, с праздником тебя!