А может, все это не важно -
Ни гул трущоб, ни синь небес,
Ни труд, ни мир, ни шут бумажных
Моих псевдотоскливых пьес.
И все, что видишь разнесется
Когда нибудь иль взрывом бомб,
Иль временем, и окунется
В сон страшных, грязных катакомб.
И вот смотрю в окно, рифмуя
В плену дымящих сигарет.
И ни о чем он не тоскует:
Чернее вечности поэт.
Забывчковавши папиросу,
Закрыв окно, закрыв и дверь.
Он нежно проведет по носу
Рукой у спящей женушки своей.
Закроет тихо дверь входную,
Уйдет, чтоб не нашёл никто.
Сосед напишет докладную,
Что "видел вот в ночи его"
Никто не видел, вздор все, дядя,
Ты это все воображал.
И не поэту, в спину глядя,
Клыки летят того ножа.
И может, все это не важно,
Когда отправят на тот свет,
По коже я скребу бумажной -
То важно, остальное - нет.
1.06.21
А, может, все это не важно...
© Copyright: Евгений Празнов, 2021
Свидетельство о публикации №121091000176
Свидетельство о публикации №121091000176
Рецензии