В кладовке

Папа Карло план рисует на стене,
Смелый и довольно изощрённый
И крошит от возбужденья синий мел,
Повышая голос возбужденно.

Толстые куски копченого угря
Буратино режет острым носом,
Мы сидим в его кладовке с декабря,
Ищем для подкопа новый способ.

Мозговой потенциал лежит на дне,
Привезенной из Парижа бочки,
Триста литров надо выпить Каберне
И не посадить при этом почки.

Мы в стране, где ходит с посохом дурак,
Обещая пенсии, хоромы
И в глаза туман пускает только так,
Что в пещерах поселились гномы.

Виноват с пятном на лбу ушастый тролль,
С бородавкой черной на запястье,
Он когда-то был у нас в стране король,
Обещал оргазм и птицу счастья.

Папа Карло еле вяжет языком,
Буратино мямлит — Вот же радость,
Если мы с лопатой под рекой копнем,
Сделаем подкоп, куда нам надо...

Мы в стране не дураков, а болтунов,
Где в пустопорожней говорильне
Для бездействия находим много слов,
Ну а что-то сделать мы бессильны.