Все вопросы найдёте сами,
Все ответы ищите в книгах.
Но каждый порыв, унесённый словами,
Будто ветром – обрывки.
И как бы понять эти яркие всплески,
Повседневной кручиной убитые насмерть.
Как же, забытые фрески
В каком-то году схоронились на память.
А нам бы смеяться, плясать и укрыться
От жаркого солнца и холодной луны.
Что-то художник рисует угрюмые лица,
Но не угрюмей предстоящей зимы.
Как-то совсем уж тяжко в данном уезде,
Перемежает: то снег, то дожди.
То грозою ударит по детству,
Где казалось всё по любви.
Где предательство – это лишь сказки,
Подле лучины рассказаны сном.
Весь тот мир был добр и ласков,
Что руины сейчас под огнём.
А ты танцуешь на пепле, безумный,
Под свирелью сокрывшись, ворчишь,
Бьешь по липе, точнее по струнам,
Пытаясь хоть что-то извлечь из души.
Хоть какие-то звуки.
Обрывки
© Copyright: Семен Журавлев, 2021
Свидетельство о публикации №121090906261
Свидетельство о публикации №121090906261
Рецензии