Я искал её годы...

Я искал её годы и в конце собирания ягод,
С коих винный напиток, да такой, что пьянит аромат,
Я нашёл её в будни кочевых изнурительных тягот,
Где любые ручонки, даже в ранах, всегда нарасхват.

Собирать виноград, не срывать яблок, вызревших солнца,
Это то, что косой травостой самый первый сжинать,
То гляди – упадёшь или гроздь на тебе оборвётся,
А потом от бессилий своих сесть и горько рыдать.

Вот тогда услыхал, как рыдают вполсилы девчонки:
Это песнь бурлака, что устав, на каменья присел,
Я похитил её залихватски, игриво и звонко,
А потом, через год я о том, что свершил, пожалел.

Постоянно возня возле детищ моих – листьев в клетку,
Только мысли пришли, нужно листьев добро собирать,
Или в печку пойдут, или с мусором всяким в газетку,
И на свалку, потом чтоб, что создал, средь хлама искать.

Не любила она ни стихи, ни, кто создал их, люто,
Ненавидеть так можно лишь только врага своего,
Проводил я её на 9 Мая с салютом,
Чем вот так, на износ, лучше тишь и вокруг никого.

Я на строки гляжу, они кровью моею сочатся,
Видно, грех совершил, что вот так, словно пса, в никуда,
Отыщу я её, мне бы только лишь утра дождаться,
Или всё, что решил, недостойно того, лабуда.