Сентябрь
Хранят свои наряды,
Лишь на березах, кое-где,
Желтеют золотые пряди.
Перестают расти грибы,
Но дружно, как солдаты,
На перегнившие стволы
Набросились опята.
Еще зеленая трава
Ласкает наши взоры,
Но первый иней по утрам
Уже плетет узоры.
Свидетельство о публикации №121090903409