Сентябрь

Еще деревья в серой мгле
Хранят свои наряды,
Лишь на березах, кое-где,
Желтеют золотые пряди.

Перестают расти грибы,
Но дружно, как солдаты,
На перегнившие стволы
Набросились опята.

Еще зеленая трава
Ласкает наши взоры,
Но первый иней по утрам
Уже плетет узоры.


Рецензии