Игры. Пролог

Не согреет ни в ночь, ни в стужу
Одиночество - белый парус,
Поутру у себя обнаружу,
Опустившись на нижний ярус.

Победитель и побеждённый,
Новичок уступает нежно,
Его властью теперь плененный,
«Number one» - это неизбежно.

«Все по плану!» - девиз надменный,
А потом «и смотреть! и слушать!».
Он ворвался в мой мир тленный,
Чтобы вовсе его разрушить!

Этот взгляд изумрудный и хитрый,
Свиду милый, впадаю в омут…
Намешав все краски в палитре,
Натянула  на шею хомут.

Стало трудно дышать, кушать,
Жить, работать, расти, смеяться,
Запустила его в свою душу,
Вместо верного - опасаться.

Заучу его броские фразы,
Отточив мастерство обольщения,
Не дойти мне до нужной фазы,
Он - ремесленник, я - подмастерье.

Мысль о нем, и по телу мурашки…
Накрывает лавиной холод…
Для него игра со мной «в шашки»,
Для меня он - немыслимый голод.

Только игры те не для слабых,
Потому как играют нечестно,
Не понять игры той масштабы,
Одному в этих играх не место.

Так красиво поют про счастье,
Про любовь и про благородство,
Там, за ширмой, с его участием,
Покрывается чёрное скотство.

Жизнь берутся судить они смело!
Называя себя «новым опытом»,
Осуждая «фишки» презрело!
Стоп! а судьи кто??? Я похлопаю!

Бог судья им, забуду немедленно.
Только горечь, и боль, и отчаянье…
Идол, ставший из ангела демоном,
Не забудется … и печально мне…

Ежедневно о нем думая,
Пламя сильное не потушится,
Я собою отныне гонимая,
Не построенное не рушится.

Я в надежде забыться идеями,
И частичку себя взрастить заново.
Безусловно с таким трофеями
Он получит Стэнли внепланово.

Снова будни придут за буднями,
И родные вновь станут любимыми.
Лучше жить в бытовухе, чем с плутнями
Прозябать в диалогах, с незримыми.

Да не нужен никто мне более!
Только близкие и хорошие!
Тучей встанет лишь меланхолия
И вопрос к нему «Кто же? кто же ты?»

Поутру меня солнце разбудит,
Вновь природу окутает осень,
Только сердце его не забудет,
Продолжая твердить «очень, очень….»

                2021, Al 33