Когда-то казалось: мол, кладбище - это
Совсем не для нас. Нечего и смотреть.
Ходила лишь раз на могилу поэта.
Апрель был. Другие поэты пришли вспомнить, петь.
Шли годы. Сначала у близких - по новой квартире.
Хоть маленькой, тесной, да все же своей...
И в гости к ним ходишь лишь летом отныне.
Стоишь, вспоминаешь гирлянды из дней.
Потом - вдруг подруги. Друзья. Понемногу.
Один заболел. А другой просто шел.
У каждого к смерти - своя лишь дорога.
И полнится датами памятный столб.
И вот, в соцсетях тебе - имя за именем.
Среди "вспоминалок" - др, кого нет...
И знаешь, чего тебе ждать. Чего именно.
Неважен рубеж в цепи этих всех лет.
***
© Copyright: Любовь Бухаринова Биттнер, 2021
Свидетельство о публикации №121090901447
Свидетельство о публикации №121090901447
Рецензии