Художник футурист

Раскинулась палитра  ярких красок,
Размешивая кистью светлые тона,
Художник сам себе по жизни,
Пишу картину, где я ищу тебя .

Не видно здесь еще  печали,
Не видно боли от несбыточной любви,
А видно лишь, свободу белизны сознаний,
Без облачное небо и чистые мечты.

Задев случайно банку черной краски,
Слезой ресница вытекла из пузырька,
Мольберт испачкав капля черная,
Берет начало в создании холста.

Как говорят в основе черной краски ,
Замешаны все радуги цвета,
В одном флаконе все оттенки счастья,
Лишь в черном цвете ,скука и тоска.

Искусственно надменно выгнув спину,
Удерживая холодный гордый взгляд,
Смешал все краски во едино ,
Готовлю для себя любимый яд,

Лишив себя спокойной жизни,
Нанес на лист очередной мазок,
И с каждым разом закрывая,
Составом краски беленький листок.

В погоне за мечтой, что удаляясь,
Бросаю акварель как утопист,
Поняв теперь всю суть картины,
Что написал художник футурист.