Не напиться винами твоими,
Для меня твой сад и нем и пуст.
Признаю теперь я только ливни,
Тишину и тонких пальцев хруст.
Признаю расхлябанную осень,
Золотая позади давно.
Некому шептать-ты мой хороший,
Впрочем, мне сегодня все равно.
Все равно, кому подносишь вина,
Наливаешь даже через край.
Созревает горькая калина,
Позабыт счастливый месяц май.
Но я вспомню, я, конечно, вспомню,
Под дождем станцую босиком.
Вдаль бегут, бегут года, как кони,
Отливают гривы серебром.
Не напиться винами твоими
© Copyright: Лина Финская, 2021
Свидетельство о публикации №121090807440
Свидетельство о публикации №121090807440
Рецензии
