По дебрям строк

Зачем, зачем я лезу в дебри
       чужих стихов:
цепляюсь, глупая, за стебли,
       касаюсь мхов
стовековых чужих деревьев,
       чужих корней,
чужих раздумий и поверий,
       чужих ветвей.

Зачем, зачем я в дебри лезу
       чужой души –
чтоб залечить ее порезы?
       бросать гроши?
Озолотить? Понять? Возвысить?!
       Тщета! Тщета!
Не свет влечет, не зов корысти –
       чужая мгла.

Не любопытство – дух познанья
       (дух суеты)
велит в лесу непониманья
       срывать цветы
чужих открытий, откровений,
       молитв и догм,
чтоб, опустившись на колени,
       продать потом

за грош единый на базаре
       или хлопОк
в полупустом эстрадном зале,
       за чей-то вздох.
Иль, чтоб задумчиво-печально
       идя домой,
их бросить на опушке дальней:
       букет – не мой.

Немой! Ворованный! Молчащий!
       Зачем он мне?
Зачем я углублялась в чащи,
       где мох на пне?

Зачем я понимала тайны
       корней и крон? –
Чтоб в чаще отыскать сиянье,
       услышать звон?..

Чтоб вызволить красу из плена
       души чужой?
Чтоб преклонить пред ней колена
       и взять с собой?

Нет. Просто тайна манит в чащи,
       где нет ее.
Чем след запутанней, тем дальше –
       в бурьян, в быльё,
по буеракам, косогорам,
       по тропам лис…
Покуда сумерки нескоро –
       остановись!