Париж неспящий мал под крылом.
Там, в предстоящем, ждёт прежний дом.
Колышет шторы сквозняк в двери.
Тихи просторы в глуши Твери.
Ждёт заполошный и петухи.
А где-то в прошлом звучат стихи.
И махаоны летят на звук,
На зов бессонный горячих рук.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.