***

Набивать себе голову этими фантасмагориями
О любви, дружбе, о правильных жизненных ценностях.
А потом от реальности покрываться мурашками, аллергическими точками,  расчесами.
Все бы это было довольно весело и  смешно, если бы не было так до злобы обидно.
И казалось бы - зачем сочинять изначально ни при каких обстоятельствах не исполняющиеся мечты?
Но ты идешь отчищать от сковородки застывший жир, а сама придумываешь очередную идеальную сказку,
Где ты убавила в талии сантиметров 5-6, прибавила тут, отрезала там, где в общем, ты абстрактно хороша,
У всех твоих фантазий мужского пола замирает душа и немедленно проваливается в пятки и оттуда даже выглянуть не смеет, пока ты рядом.
Они готовы на подвиги, буквально, не просто цветы  и ****ские медведи- твои фантазии таким даже никогда не питались - тебя нужно  завоевать, ведь ты - чертовски сильная и талантливая - полная противоположность тебе реальной.
И все твои придуманные парни сочетают в себе "набор джентельмена"- грубы, но нежны, красивы, но верны тебе одной, и еще куча таких "но" из области фантастики.
Казалось бы уже пора прекратить, ведь сковородки и кастрюли, это не на один вечер - поматросил, помыл и бросил.
 Это твое жизненное амплуа, черт побери, девочка! Ты так и не выросла!
 Зачем ты все это читаешь? И дразнишь свой ум? Если после короткой, как твой ноготь на мизинце, эйфории, ты полна тяжелых и безрадостных дум?
Если ты начинаешь лихорадочно сравнивать все это с реальностью. И ищешь, ищешь...И *вдох* не находишь *выдох*.
Но тебе кажется, что там, в прошлом, что-то такое мелькало.
 Ты хватаешься за него, за прошлое, которое ничего не может тебе дать - только насыпать в подставленные ладони золы.
Чтобы ты пыталась раз за разом, непонятно зачем, оживить, раздуть,  чтоб мелькнула хотя бы искра.
Но вместо этого глубже становится лишь твоя тоска.
И все это так безнадежно глупо. И  страшнее всего, что ты сама все это понимаешь.
И здесь не будет никакого жизнеутверждающего лозунга.
2015 г.