Она не девушка из высшего света

Она не девушка из высшего света.
Она не из тех, кто всегда пытается быть в центре внимания,
Она не из тех, которые смотрят на всех с высока,
Она не та, которая далека от реальности,
Не та как подобные ей.
Не нравится ей роскошь:
Золото, драгоценные камни, серебро и шелка
Безразлично это всё ей.
Она словно весна тепла и светла.
Скрипка и флейта в её руках так прекрасно играют.
Голос её нежности полон.
Она милая девочка,
Чьё сердце полно доброты.
Милосердна она.
Своей музыкой она искренне дарит радость народу.
Душа её мила.
Но правда в сердце её есть закрытость, замкнутость и боль.
Боль давняя и сильная.
Ты ведь и сам помнишь её тогда.
В девяносто восьмом.
Помнишь? Девочка 14-ти лет,
В чёрном платье в пол и длинными рукавами.
На голове же её тёмно-синий платок.
Вся в слезах и хоть взрослая к матери жмётся.
Ты стоишь напротив её и так хочется, подойти, и утешить,
Но, увы, ты знаешь, что помочь не сможешь.
У неё ведь отец погиб.
И не просто ведь погиб
Он убил себя своими же руками.
Перерезал себе горло.
Ты помнишь это всё.
Помнишь, как она на гроб чуть не упала.
И как после похорон она рыдала на могиле.
Сейчас уже ей легче стало.
Лишь шрамы на запястьях остались как воспоминания.
Сейчас её уже 19.
Она уже выросла
И ту боль пережила.
Она расцвела.
Теперь огонь горит в её глазах.
В душе её весна.
По ней сразу видно
Она не девушка из высшего света.