Я с тобой не прощаюсь

Я с тобой не прощаюсь. Хватит. Ты осталось –
В складке на смятом платье, в неловкой улыбке и в немых, молчаливых объятьях, в тени, что спасала в жару, в постели, что в холод манит, в открытке – отчётливо сзади написано «я люблю».

В мыслях, пусть все и к нему, в небе, где ищут луну одинокие люди. Ты в блюде –  из золота, в платье – из ситца. Зачем мне с тобой прощаться, ведь я не смогу проститься с тем, что во мне потухало, с тем, что во мне творится, с тем, что во мне умирало, с тем, что рождалось днями, когда я вздыхала, провожая твою зарю. Ничего от тебя не прошу – ты осталось: в веснушках на коже, в мечтах и в их разгорании, в вещих невинных снах. Ты осталось: и я средь прохожих вижу твои очертания, казалось, в обычных вещах. Ты – оборванный провод, раскалённая миром сталь. Ты – застывший в бензине город, ты – есть горечь на общих устах.

Ты – пробежавший по телу холод, давление на висках. Ты – чей-то любовный голод, ты – чья-то мирская печаль. Ты – молчание, ты – знак.

Ты осталось ожогом на пальце, новым кольцом и парочкой новых браслетов. Я смотрю: солнце медленно опускается – колесом – и я думаю: лето.

Я с тобой не прощаюсь. Хватит. Ты исписано всеми словами, ты написано всеми людьми. Ты оставило вещи в спальне и тоску на моей груди. Ты оставило ветви лаванды и чернила в моей тетради, написав о своём пути. И я, стоя в одном халате, и я, расплакавшись от обид, открою тебя в себе и скажу: «Хватит!». Я с тобой не прощалась. Так и не посмей уходить.

Тебя не теряю: знаю, ты глубоко внутри. Ты только оставь мне в подарок его объятья.

И немного совсем любви.