тронь нанизь росы – нить жива досветла,
скользнёт хрусталём, еле слышимой звенью.
так ночь-чернокнижница чтивом мала,
змеится в хребтах обгорелых поленьев.
чему-то рассудок кивнёт как бы вскользь,
невольно причмокнув: а что же в остатке?..
но луч синеокую втиснет юдоль,
чтоб вызволить нас из удушья палатки.
где щурится свод серебром тёплых брызг,
волна, растекаясь в ладошах искрится.
к чему, как монах перекапывать смысл,
всё то, что не может - нарочно случится.
без шкурной дилеммы, душа налегке,
гусиным пером пощекочет мальчонка,
бок о бок следы на зыбучем песке:
иллюзия счастья в материи тонкой...
Предосеннее
© Copyright: Владимир Чайка 3, 2021
Свидетельство о публикации №121090607052
Свидетельство о публикации №121090607052
Рецензии