***
Нам поле от рассады.
Нам тучи от небес
И пуля от досады.
Маленький мальчик,
Наивен и мил,
Не знает, что он,
Не будет любим.
Новый колибр - любви недостаток.
Ствол у хребта, на вкус он не сладок.
-"Последнее слово?".
-"....Мне смерть не преграда.....".
Немыслимо что-то....
Я слышу звук предсмертного парада...
Свидетельство о публикации №121090606683