Одинокий поэт

Одинокий поэт
Сидел одинокий поэт
И разум его, был затуманен
Смотрел он в окно, на птиц
Пролетающих мимо его

Никто не знает, что было
У него в голове, когда писал он творения свои
В нищей квартире, с бутылкой вина
За грязным столом, писал он всю ночь на пролёт

Утром, просыпаясь встает на холодный
Пол, обнищавшего мира
Не есть и не пьёт, берет книгу в руки, выходит из дома, и на работу идёт

Или жизнь наградила иль он сам погряз
В пучине бездонного мира, болезни чумы, где люди забыли про книги, стихи, романы и повести
Лишь только галдят, едят и блюют под себя, слушая свиней на экранах

Пропало личное мнение, артисцизм, самовыражение
Осталось лишь серое небо, в которое смотрит поэт
Пока на работу идёт, и не подумайте что он пишет книги и их издаёт, никто не знает про книги, а он подковы кует
Для кого неизвестно, да лишь просто так, никто и не думает, для кого почему, ведь люди забыли, как спорить, судить
И лишь делают то что им скажут
И к сожалению, поэт, что стал никем и ничем
Без друзей, родных, а почему?
Да так, что любой разговор с людьми вокруг для него
Становится мукой..
Ты спросишь подростка, а кто такой Ницще?
А он ответит тебе, новый ютубер?
Да даже не Ницще спроси о любом
В мозгу человеческом, тишь, да разлом
Суть же, стиха не в поэте
Ведь вместо него может быть
Любой человек, будь он подростоком, старцем
Не стремитесь к высшему, не бойтесь прыгать туда куда не ступали другие, мечтать о запретном, думать о жизни, о логике и о том что вокруг, будьте свободным в мыслях и слове, тогда может быть вы будете даже бедны, но богаты душой, а богатой душой человек, всегда дороже того, у кого в кармане чеканный червонец