Письма с моей войны

Поднимает меня с кровати,
Заползает под кожу, шевелит пальцами,
Подводит к зеркалу:
- "Посмотри, моя дорогая,
Что я с тобою сделала".
У меня облезает кожа, белеют пальцы
Кости все отчетливее облегает платье.
Я смотрю не вперед, а куда - то в прошлое.
У меня целый ворох тех,
Кому грош цена,
Кто когда - то меня предал,
Кто сжигая мосты ушёл.
По кускам растаскали плоть
И по чашкам сцедили кровь.
Кто со мною курил в окно,
Кто спалил мне глаза дотла,
И теперь из янтарных струится месть,
Сгущается в сердце мгла.
Заставляя меня белеть,
Заставляя ночей не спать.
Закипать заставляя кровь
И оглядываться назад.

Но пока они медленно тянут жизнь,
Просыпаются по утрам,
Судьба медленно вяжет набор петель,
Бережно прячет в траву капкан.
Каждый навлёк на себя беду.
Зло возвращается в сотню раз,
Будет при жизни гореть в аду
Тот, кто однажды меня предал.
...

Мне бы забыть все это, зажить по-новому,
Найти свою гавань и бросить якорь,
Но я бегу по свету и нет мне дома,
Где будет уютно, тепло и ясно.

И плывут города, сменяются люди,
Кто-то снова греет мою постель.
И друзья приходят сидеть на кухне.
Жизнь идет, сменяя лишь дни недель.

Я давно собрала осколки,
Чтоб составить из них витраж.
Только что тогда в этом толку,
Раз ты снова меня предашь?

Сердце сплавилось в горстку копоти
И прожгло мне дыру в груди.
Все проходит и все меняется,
И приходится уходить.

Заберу своё тело бледное
И сложу, наконец, мечи.
Этой войне уже не победный,
Не похоронный марш не звучит.

Потому что давно всё кануло,
Поросло здесь полынь - травой.
И не важно уже, кто прав был,
А кто предал родимый дом.

В твоём сердце лишь холод и пустота.
Ты на век остаешься нищим.
Приходи хоть сюда посмотреть, на мои цветы
Взошедшие на абсолютно выжженном пепелище.