Охота

(Памяти лихих девяностых, Крым)

Солнце садилось. Дымы
тянулись к жёлтому небу.
Похолодало. И мы
спешили к дому и хлебу.

Была хороша игра,
мы сделали всё, как надо.
Лучших ждала награда,
другим же просто- пора.

Пора: запылали печи
и в окнах призывный свет...
Слились, перепутались речи
в несвязный вечерний бред.

Так мы и шли гурьбой,
как идут на конюшню кони.
Не всех мы вели с собой:
один ушёл от погони.

Он спрятался там, в горах,
в камнях. Мне жаль бедолагу.
Меж тем непонятный страх
заставлял нас прибавить шагу.

Лес был чёрен и густ, как мех.
Упрямец, он мёрзнет в засаде.
И тихий злорадный смех
нам слышится где-то сзади.

Ему не уйти далеко
и не разжечь костра.
Мы справимся с ним легко,
пусть посидит до утра.

Пусть ест свой последний хлеб,
осторожно кусок ломая.
А мы отоспимся в тепле
и завтра его поймаем.

Нас не нужно охоте учить,
это лучшая из потех.
Только он всё равно звучит-
непонятный злорадный смех.