Изнанка прокисла от грусти и водки.
Чумазо, подземно и хрипло дышу.
Вверху же сияют мои одногодки.
А я же морщинюсь, тоскливо пишу.
А может, они - есть рисунок Д.Грея?
Снаружи красивы, свежи, а внутри...
как сгустки из перца, шурупов и клея,
а кожа, костюм - оболочка дыры.
Иные (холёные франты, принцессы)
богаты и знатны, с весёлостью ртов.
А я же служу поэтичную мессу,
не зная цариц, королей и шутов.
Нутро моё полнится чуждым и сизым,
вбирая, как губка и фильтр, пакет.
Наверное, роль - отродясь быть нечистым,
в себе осаждать все пылинки, несвет,
а в мир выдавать лишь алмаз в обработке,
в себе оставляя опилки и шлак.
Шахтёрю с фонариком, с хилой бородкой.
Быть может, так правильно, или дурак...
Роль или ошибка?
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2021
Свидетельство о публикации №121090503733
Свидетельство о публикации №121090503733
Рецензии
