Разбиваются оземь ослабшие грозди,
некогда полные крепкого сока,
проиграли борьбу ветвям.
Забиваются гвозди в опавшее древо,
запорошена снегом
тугая как жгут земля.
И ты вроде был,
а на деле и не был.
В пылесборнике строчка.
Судьба-стезя.
Станут массой упавшие грозди,
сладковатым соком,
и сотрётся. Чем ты был соткан?
Граненый держал стакан.
Не один ты, мой друг.
Не одна, подруга.
И я не один в беде.
И посреди порочного круга
ворох судьбы – бардак,
юлою крутит за так.
Гроздь не обмякнет,
обмякнет покуда
впитается соком к земле.
Ты не один.
Не одна ты, подруга.
Много нас здесь людей.
© 09/2021
грозди
© Copyright: Титов Александр Витальевич, 2021
Свидетельство о публикации №121090500341
Свидетельство о публикации №121090500341
Рецензии
