В расцвете лет, с бокалом Шардоне
Я ей дарил прокуренные строки,
В которых мысли были по цене
Кило иллюзий свежих и жестоких.
Мне б брать тетрадь и острый карандаш,
И в муках выдавать талант творения.
Мне пятьдесят, а сходу и не дашь –
Но кто-то дал по морде. И сомнения
Меня терзают ночью за столом –
Зачем мы верим в мира покаяние,
Когда ошпарены как будто кипятком
Пощёчиной словесной, словно дланью.
В расцвете лет, с бокалом Шардоне
© Copyright: Александр Элер, 2021
Свидетельство о публикации №121090400713
Свидетельство о публикации №121090400713
Рецензии