Самые лучшие,здесь умирают,
Славу найдя,на погибель свою.
Здесь вороны,свой,урожай собирают,
А свой,собирают в аду и в раю.
Устало сидишь у костра,после боя,
И нет у тебя,никаких больше сил.
И вспомнишь,тот взгляд,
Молодого героя,
Которого,сам ты,мечом зарубил...
И каждый,кто бился,за чью-то победу,
Кто,щит свой не бросил и меч удержал,
Кто,в натиске общем,прикрыл бок соседу,
Запомнит тот,смерти,звериный оскал...
В ней нет красоты и геройство,не к месту.
Есть кровь и есть пот,и ещё,вечный бой,
Есть запах гниения,слёзы невесты,
Когда без тебя,все вернулись домой...
Ромашки цветут,головою качая,
В местах,где все битвы,утихли давно.
Но женщины плачут,мужей провожая,
Идущих на бой,как и было оно...
Самые лучшие, здесь умирают
© Copyright: Вадим Акулов, 2021
Свидетельство о публикации №121090407014
Свидетельство о публикации №121090407014
Рецензии