Не всё так просто на свете этом,
но без забот не свете том...
в мозгах пурга зимой и летом
и мысли тянутся, с хвостом.
Ой, мама, мама – приют поэтам,
за неудачу – в глотку лом,
удар под дых стальным стилетом,
ты ж примешь праздничным столом.
Душой и телом чуток калека,
жить не сумел твой блудный сын,
всевышний строг, жизнь – ипотека,
не в каждой строчке клавесин.
Прими меня, моя старушка,
мир разлинован, я с тобой,
и лишь бы лад, и пусть полушка,
но быть в согласии с землёй.
04.09.21
Неприкаянный
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2021
Свидетельство о публикации №121090405337
Свидетельство о публикации №121090405337
Рецензии
