3-е сентября

В уютном стареньком заброшенном дворе,
Прощаясь с летом, заиграли музыканты,
Я вижу их в своём тунисском тёплом сне,
Хотя здесь осени ещё не бьют куранты.

Как будто я бегу к высокому окну,
Услышав саксофон, в тонюсенькой сорочке,
Ответ дождя в глазах я нежно берегу,
А в голове знакомые до боли песни строчки.

Стремглав несусь я за той песней на балкон,
Вдруг накрывает мою комнату прохлада,
А во дворе под ливнем плачет саксофон,
Прощаясь с летом под осеннюю балладу.

Под покрывалом листьев тает летний бриз,
Насквозь промокли городские музыканты,
Момент тоски по лету в воздухе завис,
Словно передо мной играют лета арестанты.

Но я, мелодию их зная наизусть,
Вдруг стала петь с балкона радостно про осень,
Ответ дождя в глазах помог развеять грусть,
По крышам хлынул бит искусно-виртуозный.

Проснувшись от того, что громко так пою,
Я не могла представить даже, что сегодня
Питер отдал ключи осеннему дождю,
Сандали поменяв на кожаные бродни.

Вот так, казалось, третье сентября,
В Тунисе светит солнце ранним теплым утром,
А я во сне пою под музыку дождя,
С насквозь промокшим в эту дату Петербургом.