Бросаю всё к чёрту, и в лес ухожу,
В урочища тихого света.
Остывшими тропами там поброжу,
Следами ушедшего лета.
Ведёт от асфальта проран – колея,
Полей не зашитая рана.
Деревья крест – на крест. Читаю их я,
В тумане, как титры экрана.
Пытаюсь и скрутки корней перелезть,
Делянки былой бездорожье.
И сыро, и сумрачно. Строг ко мне лес,
Но он всего мира дороже.
А вот и просвет. Словно скатерть, тропа.
Вдоль сосны расставлены тесно…
Уж час я иду, а быть может, и два.
Куда? Да лишь Богу известно. 040921.
Бросаю...
© Copyright: Пётр Родин, 2021
Свидетельство о публикации №121090402264
Свидетельство о публикации №121090402264
Рецензии