Что после Пушкиных и Блоков,
Писать свой неуклюжий стих,
И затеряться среди них,
А, вспомнил !, Был еще Набоков?
***
Нам жизни радости известны,
Нас только праздник веселит,
Вино и девицы прелестны,
Порою красят скучный быт.
Зачем же нам даны страданья ,
Когда мы к радости бежим
И так порой смешны старанья,
Когда Мы большего хотим.
Напрасно трудятся поэты
Над смыслом судеб и времен
Любви и счастия секреты
Увы, для нас лишь сладкий сон
Их лавры, что в веках воспеты…
И Мы хотим восторг толпы
И рукопись продать удачно,
И место, что доходом злачно
Там где поэзии столпы,
Не попадем Мы в эти списки
И на погостах мало мест
Нам не поставят обелиски
Обещан нам лишь только крест.
Да, безусловно Мы «поэты»
Поскольку складно пишем бред,
Но там где Бальмонты и Феты,
Увы !, нам места просто нет !...
Нам с ними вместе в ряд не встать...
© Copyright: Николай Осипов-Щербин, 2021
Свидетельство о публикации №121090401618
Свидетельство о публикации №121090401618
Рецензии