Над нами, над градом вечерним
Пурпуром плывут облака...
И вдруг, в подсознании, вче'рне
Проклюнется чудом строка.
Проклюнулась первая строчка,
Пришла первозданно тиха,
А с нею, как вроде б заочно,
Знакомство с канвою стиха.
Является музыка слова,
Сверяясь с настроем души...
И суд нескончаемый снова
Над совестью память вершит.
Анатолий Белинский 2 24.01.1994
Свидетельство о публикации №121090308687