Улица. Дорога. Дом...

Улица. Дорога. Дом.
Свет фонарей в ночи распятых,
Мне кажется, что жизнь всего лишь сон,
На простынях этой же жизнью мятых...
А дальше что, за поворотом дней,
За очертанием не ясным и не спелым,
За гулом проводов, за стуком в дверь,
За светом чистым, ярким, сочным, белым...
Прокисший двор и старая качель,
Промокший в дождевой воде песок,
И от чего-то уж совсем не тот апрель,
И побелевший от седых волос висок...
И вроде те-же очертания ловит взгляд,
Все те-же стены, тот же алый свет зари
И вроде все о том же говорят,
В дорогу собирая, фонари...
Но отчего-то потускнел в пути мой взор,
Потух огонь, что грел его внутри
И нет того кто поддержал бы разговор,
Как и того кто проводил бы до двери...
Очаг погас, родник невосполнимо пуст,
Как пуст тайник моей души слепой,
Я смерти прочитал сорокоуст,
Так может не придёт она за мной...
Так может на изломе моих дней,
 Родится стих из самых светлых фраз,
Коснётся струн и станет чуть добрей,
Жизнь улыбнётся каждому из нас...
И заиграет заискрится вдруг в глазах,
И запоет вдруг колокольчиком внутри,
И то что не смогу сказать в словах
Ты глядя на дорогу присмотри...
И после обнимая тёплый плед
И оставляя все плохое на потом
Мы в душах оставляем чёткий след,
Как эта Улица. Эта Дорога. Этот Дом...