Поэт не пишет на заказ,
См. у Пушкина об этом.
Он достаёт из рюкзака
Чехол с серебряным планшетом
И, как когда-то девять струн,
Колышет буковки перстами.
На этом всё. Друзья к утру
Его, быть может, прочитают.
Поэт не слышит аонид
И даже рифмой не владеет.
Но почему-то от злодеев
Его по-прежнему тошнит.
Все повторяют: хорошо,
Сейчас не время для поэтов.
Но счёт на тысячи пошёл.
Смотрите в новостях об этом.
Поэтов целая толпа,
Но не для них венец и муки.
Им пробивают черепа.
Им выворачивают руки.
Поэт всегда непросто жил.
Но подлый век назвать железным —
Так это будет даже лестно,
Такое надо заслужить.
Поэт не пишет на заказ...
© Copyright: Варвара Бурцева, 2021
Свидетельство о публикации №121090307004
Свидетельство о публикации №121090307004
Рецензии