Утром садишься в первый троллейбус.
Хмурым попутчикам, вялому небу,
как никогда, удивлён. Резонанс
бодрой души и всемирного сна.
Вечером ловишь последний автобус.
Словно смакуя, вдыхаешь особый
воздух - остывший, но пыльный - ночной.
День вытесняется тишиной.
Выход - тропинка - подъезд - квартира.
Сузилась резко картина мира,
сжалась - остался один ночник.
Скоро забудусь. В последний миг
кажется, будто я холм: недвижим,
замкнут в себе, ничего не вижу.
Но поднимается в глубине
магма. Потоки взбурлят во мне.
Что-то расплавится, что-то взорвётся.
Магму обнимет холодный воздух.
Магма застынет с иронией на
тёмной поверхности, холодна.
В поисках музы прохоженный насквозь
день приближает такую развязку.
Детской надломленностью красив
этот придуманный взрыв.
Этот придуманный взрыв
© Copyright: Антон Зоркальцев, 2021
Свидетельство о публикации №121090306424
Свидетельство о публикации №121090306424
Рецензии