Встреча, парк, о чем-то разговоры

Встреча, парк, о чем-то разговоры,
А иногда и где-то музыка звучит,
И день любой становится погожий,
Когда мне освещают день глаза твои.

И милые её, родные мне уже черты
Как дорого мне это обольщение,
О нём прошу в стихах своих молитв,
Знать её прошу я Божьего веления.

И поэту нет иного избавления,
Больше дара своего уметь любить
Он ценит ту, ради кого и целая вселенная,
По словам его, на весах ещё стоит.

Но прежде всех его простое сердце,
Его душа, его неугомонный пыл,
Как любит он любить, и веселее
В груди что-то его былые раны бередит.

И сердце стуком снова барабанит
То ли в ритме вальса, то ли марш.
Старательно струны бедные гитары
Пытаются понять, что чую я тогда.

Чую то, что и стихотворения Шекспира
Разве могут ль передать сполна?
Как он писал стихи - не знаю,
Но другая у меня влюблённая душа,

Когда я вижу то, чего понять не в силе,
То ли вдохновение новых строк,
И песен новых окрылённые мотивы,
Далёких мира и его царящих мод?

Когда я вижу ту чистейшую жестокость
С которой на поэта смотрит неба свод,
И прекрасные черты её, руки которой
Иметь поэту будто не дано?

А дальше вместо встречи - снова даль,
Вместо парка - соц. сети, прокляты они,
Вместо разговоров снова тишина,
Лишь эхом иногда слышны стихи.

И вот неделя их, и снова тишина,
Полгода в ней как будто жизнь сызнова
Идёт по тем протоптанным путям,
Без неё и без её родного взора.

Всё дешевле и дешевле стихи,
Всё меньше в них идей и смысла,
Теряя вдохновение души
Просвета более как будто бы не видно.

А я скучаю ль, сердце ль вспоминает,
Её ищу ль в толпе народных масс?
Кажется уже, поэта того и сам не знаю,
Хотя стихи все прежние в упор, в анфас.

Но им забытыми страницами времён
Дано остаться, ею не найденных,
Среди играющих вокруг неё миров,
Не перекричали сокровенны строки.

Хотя кричать им - уважения нет,
Всё шепчут робко они ночью,
И в них признания в чувствах к ней
Слепые, безнадёжно ищут солнце.

И стало быть - пора, и ночь уже темна,
Что дело мне, забывшему поэту?
С ним далеко уж встречи и тот парк.
Лишь жестоко также смотрит небо.

В чьей власти тот неутомимый ход
С которым время мчится спешно,
Сотрясая землю скорый паровоз,
Сметает с рельс без компромиссов?

Дурак поэт, такой природный дар
Куда, куда его несёт потешно?
И звёзды уж насмешливо ворчат,
Молчит лишь Бог один, как прежде.

Всё по Его велению, чему не миновать,
А мне - стяжать лишь дух свой мирен:
Не знает мудрость хитрая Его конца,
А я лишь делаю, что мне по силе,

Пускай все звёзды уже и без азарта,
Не смотрят давно, и неспроста,
И яркая из них та самая, родная,
Чей ясный лик приходит мне во снах.

Право ль есть какое у поэта,
Как могут ль звёзды разве не сиять,
Игнорируя своё же сердце
Его навечно заставлять молчать?

Нет, да и желания у поэта тоже нет,
Ненавижу я бесплатные молитвы.
Я бегу сквозь время, но не в суете,
Устал, но чувствую я молодые силы.

Что знаем же об этой гонке мы
К которой сами мы даны?
Могу ли я забыть, каково это - любить,
Пускай когда так молчалива ты?

Не знаю я, что будет дальше снова -
Снова полгода и немая тишина?
И поэт всё вспоминает иногда укромно,
О чём-то разговоры, встречу, парк.

02.09.2021