Для самоцельных препятствий нет -
На пьедесталах полно стоящих...
Так где кончается непоэт,
И начинается настоящее?
Вначале, словно забытый сон,
Растёт, и ширится, и скребётся...
Он чует: если не скажет он,
То горло вскрикнет и разорвётся!
И вновь пером будто водит рок,
Где ты, дитя незабытых оргий?
От охладелого трупа строк
Несёт безжизненностью, как в морге...
Скорей его от него спасать:
Душа из раны пробитой льётся!
Но помешайте ему писать -
И он немедленно задохнётся.
Он пишет, будто бы позабыв
Весь мир, сияющий и жестокий...
Исчезло время... Приходят строки.
Всеозаряющие, как взрыв.
Он пишет, словно зовёт труба
На штурм его рушащего оплота,
Он пишет, думая: то работа,
И вдруг оказывается - судьба.
А с чертом только, душа, свяжись -
Почём, узнаешь, литература!
Он пишет кровью, и это жизнь,
А не поэтическая фигура...
***
© Copyright: Владимир Берон, 2021
Свидетельство о публикации №121090303964
Свидетельство о публикации №121090303964
Рецензии