Представляете, я - бродяга...
Вам пакет, и харэ злиться.
По дороге я выпиваю,
Ну на то мы и культ-столица.
Я держу огонек-пламя
В этой стопке, такой малой.
Мы становимся обезьянами
Не от вотки, а от финала.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.