На площадке звенели мячи.
Ты о прошлом опять не кричи,
ясноглазая память.
Это тело бормочет: "Устал",
а она повторяет фальстарт.
Почерк жизни — не править.
И выходит, была не была,
прямо к сетке. Какая игра!
Сет за сетом, до ночи...
Сквозь ячейки, на третьей волне
он плывёт, направляясь ко мне,
этот домик средь прочих.
Там, за окнами, слышится гам,
в общей кухне раскинут вигвам
всех республик Союза.
Где-то Бубка берёт высоту,
воздух ловим мы с ним на лету.
Крыльям легче без груза.
Унна-Массен — двух жизней дефис,
как вершина, с которой лишь вниз
в географию, в мебель
и в беспомощность чувства, и в дрожь,
оттого что любовь не вернёшь:
то не Бабель, а Гегель.
Тянет к дереву. Тора-кора
мне расскажет, что длится игра,
но войти в неё сложно.
Проще в лето. Я в лето вошёл.
В парке юноши, девушки schoen.
Будет осень, как должно.
Лагерь переселенцев
© Copyright: Соэль Карцев, 2021
Свидетельство о публикации №121090207384
Свидетельство о публикации №121090207384
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.