Грязные цвета

Всё гуще кровь, и на бумаге грязные цвета,
В цветах из пластика намного больше жизни,
Чем в ваших повседневных сокращениях,
Всё гуще кровь, и давит пустота,
Что дожидается, когда отсюда сбрызнем,
Оставив только крик и отвращение.

Пусть в выраженьях лиц не отражается ни капли,
Я всё равно пишу, пишу для никого.
Все буквы падают и разбиваются о камни,
Зияет пропастью открытое окно.

Всё гуще кровь, слова всё тяжелее,
И вместе с тем - бессмысленнее снов.
Петля с годами превратилась в шарф на мей шее,
Стянув мечту, душу искусственный восторг.

Так каждый год, точнее, каждый август - Цирк укатил в неоново - расплавленный закат,
Как грустный клоун, стягиваю маску,
И что под ней - Овсянкин рассказал.

Как мастер холостых потуг - смешон и безобразен,
И мой вега;нский слог намотан на кулак,
Всё безобразно, даже в утреннем тумане.
Пора поставить точку в утомительном рассказе,
Пора убрать в мозгу немыслимый бардак,
Смотря, как осень наступает в мае.