Артист

Смолкли скрипки комариные –
В холода какой доход? –
И в рассвете мандариновом
Многовато горьких нот.

Птицы брызгами чернильными,
Промокашкой облака.
С поцелуями обильными
Дождь валяет дурака.

Вечер падает, как занавес,
Отсекая тёмный зал.
И Артист уходит кланяясь,
Хоть о главном не сказал.

Кружат листья, ветром сорваны –
Лету красному салют.
Налетят ворОны-вОроны,
Сердце мигом расклюют.

Пьеса сыграна по-честному,
Перья сложены в пенал.
Было много интересного,
Только это – не финал.

И реальность переплавится –
Быть больнее, чем не быть, –
И Артист на сцену явится,
Чтобы плакать и любить.

Боже с неба усмехается:
Хоть Артист – не первый класс,
Пусть, пожалуй, попытается –
Там всего-то пара фраз.

В мир шагнёт Артист неистово,
Обретая кровь и плоть,
И Любовь горячей искоркой
Вновь вдохнёт в него Господь.

Бог лукавит ли, стесняется,
Наслаждается игрой,
Но Ему, конечно, нравится
Этот маленький герой:

В лабиринтах зала тёмного
Он рождает плач и смех,
Роль свою, такую скромную,
Исполняя лучше всех …