В августе сердце мое растревожилось:
Будет ли, нет ли, встреча? Когда?
Лето кончается, сырость умножилась.
Где-то сбоку упала звезда.
В руках перо. Дала себе зарок:
Не искать в чужих стихотвореньях
И не брать пафосно-вычурных строк.
Чтоб в стихах- моей жизни теченье.
Расскажу как время кипело в строке.
Слов из песни не выкинешь, знаю,
А без песен жизнь проходит бедней.
(Как мячом, я словами играю.)
В бушующем море вскипает волна
И снова с клокочущей пеной
На берег янтарный стремится она.
Стихает в песке седой гребень.
Умоется облачко утром слегка
И бросит блеск всюду (простые искусы)
На каждую травку жемчуг-роса.
На нить не собрать эти бусы.
Будет ли, нет ли встреча
© Copyright: Зюнэль Мурашевская, 2021
Свидетельство о публикации №121090206719
Свидетельство о публикации №121090206719
Рецензии