Не хочу эту дряблую осень,
Эти ржавые руки ее,
И холодную прядь седую запрокинутую на плечо,
Этих грязных зеркал отраженья, на холодном асфальте Москвы,
Листьев золото уж не лечит , бродят души тлея с тоски.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.