В потолке дыра,
на полу юла,
на пороге вьюга,
гиря на часах.
Память снова врёт,
будущее ждёт,
слушает подруга
ветер в проводах:
"почему судьба
отдаёт всегда
только то что стыло?"
Люди и дома,
кофеёк и дым,
вечно молодым
"ад это другие", –
говорят тома.
В небесах дыра,
на земле война,
за порогом звери.
Лампа на столе
успокоит страх.
Время в волосах
прячется, белея.
Никого здесь нет,
чтобы причитать
"как же может стать
царствие корытом?", –
мелко и смешно.
Что здесь – не узнать,
за забором слов
во дворе зарыто.
Было и прошло.
восьмой, восьмой, отвечай, восьмой...
© Copyright: Коля Каин, 2021
Свидетельство о публикации №121090206170
Свидетельство о публикации №121090206170
Рецензии