города и страны, города и страны

города и страны, города и страны,
и озноб, да и индийское радио, 
мне сегодня паршиво,
мне сегодня странно,
позабыли и просто оставили.
ничего и нет, ничего и не было,
дни плетут свою ветвь красиво,
и живет себе солнце,
и живет себе небо,
но проходит жизнь меня мимо.
никаких запросов, никаких ответов,
а минуты - неровное лезвие,
вот сорвётся с кончика - последнее лето,
и оставит тело железное.
мне идти с ним в город, мне идти с ним горы,
птиц кормить и дышать, как сталь,
и пока ты жив, и пока ты молод  -
возьми да и перестань.
изнурять мешок из костей и пыли,
из всех тех нерадивых попыток,
там тебя забыли, тут не долюбили,
и все это - огромный свиток.
из прохожей осени льются строки,
погости со мной, дождь дурашливый,
мне бывает паршиво и так одиноко,
я бываю таким неряшливым.
безобразно рвусь, и теряюсь вежливо
все не в тех, и не в том, что надо -
в ожидании рук, что убьют со скрежетом,
мой предвестник сопящего ада.
я кручусь, как уж от своей находчивости
все взять да переиначить,
от того мое грубое одиночество -
все надо мной судачит.
от того ничего нет или не было,
(может вообще показалось)
но живет себе солнце,
и глоток неба -
и я самую малость.