02. 09. 21

Чем ты будешь спасаться, когда запоет труба,
когда кончатся силы, а крылья сломает ветер,
чем ты будешь спасаться, придешь, наконец - куда,
когда небо объявит конец всех светил на свете?
Что за голос тебя позовет из глубин - восстать,
к чьей руке ты потянешься, волю кулак сжимая,
чьи глаза для тебя будут яркими как маяк,
или память о ком твой хребет распрямит рывками?
Есть ли мертвые в мире, которым ты как живой,
есть ли в мире живые, которым и мертвым - дорог,
для кого оставаться приходится и собой,
и огнем, и водой разрушающей спящий город?
Для кого ты восстанешь из праха, как щит и меч,
у кого твое имя внутри будет жить и биться,
и кому не позволишь сломаться и просто лечь,
когда вспыхнет полынь и повалятся с неба птицы?
В мире все обоюдно - монета, медаль, клинок,
если есть, те кого ты любила, любил и любишь,
значит будут маяк, и рука, и сигнал вперед,
даже если сотрут твое имя  из книги судеб,
даже если случайно ногтями вцепился в край,
чьей-то жизни бездумной, неценной в форматах мира -
значит что-то шепнет изнутри: "Я прошу, вставай",
и ты встанешь,
и сможешь шагнуть за конец эфира.