Тридцать девять долгих лет,
Этой женщины нет с нами,
Но, стихи её живут,
И волнуют нас словами,
Очень жаль, что жизнь её,
Оборвалась, так внезапно,
Тридцать пять, такой ей срок,
Был отмерян, безвозвратно,
«Сон-трава» её как нож,
Режет остро, по живому,
Видно, думала она.
Что не будет по-другому,
У беды в её стихе,
Цвет зеленый, лишь в глазах,
Можно спрятаться от от них,
Но, увы, на небесах… ,
В память о Татьяне Коршиловой...
© Copyright: Сергей Осипов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121090203435
Свидетельство о публикации №121090203435
Рецензии
