И сколько человек на свете, живёт не ведая творца,
Такого себе каждый в мире не сможет никогда простить
Доспехи раненного сердца,
Кто начал поздно воронить
Почувствовав крупицы фальши,
Опустит руки он тогда,
Склонившись, будто бы увядши,
Вонзит свой взгляд на небеса
Печаль его как на ладони,
И можешь долго не пытать,
Глаза его сейчас бездонны,
Зачем же здесь его держать?
Когда им мало места в мире,
Они уходят все туда,
Не слышно больше их в эфире,
Дорожки заметут снега
А если здесь и я не виден,
Туда мне рано не попасть,
Пока не всеми ненавиден,
Ещё пожить мне надо всласть
И спросит меня бледный всадник,
Что делать мне на небесах?
Отвечу я, ворот привратник,
Все это было в моих снах.
В память моему дорогому дяде
© Copyright: Егор Ненашев, 2021
Свидетельство о публикации №121090202859
Свидетельство о публикации №121090202859
Рецензии