***

запах отцветшей акации обнимает обочины южных дорог.
и воздух вязкий. здесь нет атмосферы,
здесь течёт соленая карамель.
это сбивает с ног.
лучше, чем самый хороший хмель.

поля. океаны повернутых к Солнцу желтых мордашек,
и у каждой свой срок.
они жадно вбирают в себя все, что видят,
даже Его случайно брошенный взгляд.
тут от сухости вяжет рот.
и пруды пшеницы горят.

ветряные мельницы не будут ни победителями ни проигравшими,
им не выдали Дон Кихота.
море, вдохновленное или уставшее, -
спасение, или по-пушкинскому свобода.
и все же я буду гостем стоять у входа.
мне без тебя дождливо в любых условиях и
в любую погоду.

здесь менее грустно с бокалом Vivanco
и слабо зажженной сигаретой.
однако, эти запахи, вкусы, цвета
для меня все ещё по-странному чужды.
в этом суде я - истец.
твое плечо и вода, где мы полураздеты, -
вот, что сейчас невозможно, но критически нужно.

здесь нет тебя.
и это ****ец.




крым, 2021