А на скамейке ровно,
Ты уже не посидишь.
И воздуха глоток,все ж,
Под запретом.
В родной Москве поэтому,
Такая нынче тишь.
Лишь птицы по утрам,
Да дождь по средам.
А дальше что придумает,
Наш боевой обком.
Какие пилюли,
Еще получим.
Все тротуары в плитке,
Трава-помилуй Бог.
Лишь солнце,
А не ветер нам колючий.
А на скамейке ровно...
© Copyright: Фотина Балашова, 2021
Свидетельство о публикации №121090100082
Свидетельство о публикации №121090100082
Рецензии