Сироты

Как много мы вещей переживаем-
На свалку, в сад переправляем,
Где доживают они свой короткий век,
Где убивает их забвеньем человек.
 
 
Но, неприменно, день такой настанет.
На свете белом нас самих не станет.
Осиротеют джинсы и пальто,
Смекнув, :"А что-то тут не то…"
 
Никто уж в сад, в гараж их не оденет,
Штанины с рукавами не согреет.
Никто их не порвёт и  не помнет.
В жару по ним не заструится пот.
 
 
Судьбина вдовья - их удел
Вдруг, оказавшись не у дел,
Начнут в шкафах слегка грустить
Да только вряд ли будут их носить
 
Останутся музейным экспонатом.
Примерок не видать уже спонтанных.
Одна лишь ностальгическая боль.
А тело съест прожорливая моль.
 
 
И в лучшем случае их бедным раздадут
Приёмных им  родителей найдут
У пасынков нерадостна судьба
Лишь шкаф родной им проскрипит: "Гуд бай"....
 
 
 
 
А мы всё копим кучи барохла
И вместо храма выбираем хлам.
 Всё это нам с собою  не забрать.
Тогда зачем вещами обрастать?
 
Душа нетленна, тело-нет
А вещи, как ступени от ракет,
Что, отслужив свое, сгорают
И вместе с телом истлевают.
 
 
Они, как будто, камни-якоря,
К себе, привязанностью одаря,
В подвал утягивают, в тлен
А мы к ним попадаем в плен.
 
 
На скоропорт меняем благодать,
При этом не боимся  прогадать,
Как дикари за погремушки отдаем
То, что  потом наврядли обретём